Protege moi.

Hoy, escuchando esa canción de Placebo, me dí cuenta de lo poco fiable que puede ser mi propio consciente, o de lo inconsciente que puedo resultar tratando de conscientizarme.
Perdón, estoy redundando, derivando en ripio mis palabras.
Ayer venía en el tren, miraba hacia afuera; nunca pensé en calcular que por cada edificio hay cientos de vidas, por cada vida un núcleo alrededor ( porque una vida no es una vida, a la vez es parte de varias ), mierda hasta el guarda ( que menos mal no me pidió pasaje porque no lo saqué; sé que está mal... ) tiene algo más.
Le mandé un sms a mamá, para que se quedase tranquila. Siempre voy a ser su nene después de todo, no ?
uaaa acabo de darme cuenta que no puedo seguir una línea de un tema en particular, escribo porque el hecho de escribir es una descarga, un cable a tierra; Borges dijo alguna vez que si estuviese solo en una isla también escribiría, solo por el hecho de escribir. Admiro eso.

Lo siguiente es un drama de improvizacion.


Tenia que decirtelo,
no podía, no podía ocultarlo...
sí escuché eso de tapar el sol;
pero no se compara.

A sí mismo escuché del amor,
merde, yo sé lo que es, te conozco


me acuerdo que hacia calor,
se que el viento no soplaba,
deduzco el sonido de tu voz,
como no sentirte, ni se si intento...

está mal ?
está mal ?
no importa, como sea
te necesito.

Matemonos,
quememos el viento
sacudiendo la escoria
de las almas que se sueldan,
Colores, sin vos es blanco i negro.



Gracias amiga, yo sé que vos sabés lo que ambos sabemos.